宋晓芳

　　故里是一丛青草，偎在河畔的柳树下，你走过去，不经意踏过的，是我年少的忧郁，我的被放养的儿时记忆。

　　跟青草说话吧，像我儿时那样。那时的河岸真是安静啊，满岸疯长的都是无人理会的绿，如同我们随意放置的童年。如果你安静地聆听，你会听见每一片树叶都会说话，它们说：快点长大吧，快点长大，长大后你会离开家……只有寂寞的青草知道，孤单的小孩曾经多想离开家——那下雨时泥泞得拔不开腿的路，那每天要走几里路才能到达的学校，还有大冬天放学时拎着的笨重火箱里怎么也焐不热的寒凉。

　　然而故里是一缕炊烟，它袅袅升起，你回头看它一眼，那一眼就让你热泪盈眶，让你想扑到它怀里，想对它诉说，说你这些年摔过的那些跟斗，说你离开后受过的那些伤。

　　你看见幼小的自己摔得一身泥泞，迎面而来的，是母亲温暖的笑脸还有张开的双臂。

　　你看见烈日炎炎，不谙世事的你一心跟蚱蜢逗趣，一回头，年轻的母亲在田地里挥汗如雨，你们相视一笑，母亲的眼里尽是纵容和宠溺。

　　你看见夕阳西下，鸡归埘，羊归圈，倦鸟归林。安静的村落里，你呼唤母亲的声音是黄昏的配乐，你的身后，有炊烟四起。